Durant les longues journées passées à parcourir fleuves et rivières, j’aimais m’asseoir à l’avant du bateau, entre deux bollards. Alors, le vent dans le visage, je flottais, absorbée par les mouvements de l’eau et le lent défilement du paysage. Le courant, les péniches, les bouts de bois, le frottement de l’air formaient à la surface de l’eau un dessin en perpétuelle recomposition ; je me perdais dans le jeu infini des reflets et des transparences. La variation des textures et des couleurs m’éblouissait — boue aqueuse, émeraude filante, mousse sablonneuse… Fermant les yeux, je me laissais envelopper par les sons qui glissaient, dansaient ou trébuchaient contre la coque. Séparée du paysage — protégée du monde — par l’étendue d’eau qui m’entourait, celui-ci semblait presque irréel. Le temps et l’espace étaient en suspension, étendus, différents.

 

L’un de mes moments préférés était quand nous amarrions le Scheldezoon en pleine nature. Quelle fierté lorsque j’étais désignée pour sauter à terre et fixer la première amarre ! Un-deux-trois et hop ! Je m’élançais avec joie, entrain et une légère appréhension. Les mollets piqués par les orties, je m’avançais à travers la broussaille pour réceptionner la grosse corde puis la tirer de tout mon corps autour d’un large tronc. Je me sentais comme une petite Robinsonne à la découverte d’un nouveau continent. C’était exaltant. Puis venait l’exploration de ce rivage inconnu. Se fabriquer un chemin à travers les ronces et les herbes sauvages, sentir les fleurs, escalader les arbres, passer sous les branchages. Observer, repérer les lieux. Inventer des cachettes. Chercher des trésors. Et les trouver.